Falsa Carta Suicida de Van Gogh.
4, 30 de 2005-08-30 de 2005
Dedicado a Vincent
en la estrella que se encuentre.
Sucede a veces que un regalo esperado o una cita anhelada nos defrauda, resulta no ser lo que debía ser, lo que suponíamos que sería. En tal caso no es mucho lo que se puede hacer, quizá pasar la cosa por alto y apañarse con lo que hay o, por el contrario, no aceptar de plano y dar la espalda definitiva a la malograda cuestión. No obstante, "el gusano queda" y algunos que otros nos entregamos a la costumbre impropia, inconfesable en algunos casos, de obstinarnos terca e inútilmente en la tarea de fantasear repetidamente con el orden de cosas que debió haber sido. Eso me pasa con la carta de Van Gogh.
Resulta ser que el "campesino holandés" efectivamente llevaba una carta encima el 29 de julio de 1890, último día de su dolorosa vida, la había escrito el 23 y estaba dirigida a su hermano Théo. Sin embargo, no es aquella una carta suicida y más bien se inscribe dentro de la normalidad de la correspondencia que ambos sostuvieron. ¿Por qué no escribió una carta final el hombre que tras la menor crisis siempre escribió una carta? ¿Qué pasó entre el 23, día en que escribe su última carta oficial, y el 27, día en que se regala un balazo de efecto retardado que sólo hasta el 29 termina con su vida? ¿Cuál fue la crisis, el detonante? Todas esas respuestas las tiene el dueño del Girasol pero se las llevó consigo a la tumba.
Yo no puedo pensar que tal carta no hubiese existido y me niego a aceptar la del 23 como la última, prefiero pensar que Théo, su más probable destinatario, la encontró, la leyó y la destruyó. ¿Por qué no? En 1890 un suicida no era muy bien visto y sin una carta que demostrara lo contrario era bastante fácil achacar la propia agresión de Vincent a uno de esos ataques de locura que solían darle hacia el final de su vida. De esta manera Théo pretendería salvar a su desorejado y desgraciado hermano de este último deshonor, de este nuevo acto subversivo. ¡Bah! Especulaciones mías sin ningún asidero, palabras y más palabras que, salvo a mí, ya no importa si son acertadas o desacertadas.
Como sea, me he decidido entonces a componer una carta falsa. ¡Ojo componer, que no escribir! Tan sólo resulta falsa su existencia en el corpus de las cartas escritas por Vincent, pero su contenido es tomado de manera literal, aunque claro ecléctica, del cuerpo de ideas que Van Gog presenta en sus Cartas a Théo. Yo me he limitado pues a entresacar pasajes de otras cartas y ordenarlos aquí de manera tal que conformen una que prefiero imaginar como la última carta del amado pintor, nada he agregado y menos aún ideas mías. He sido muy cuidadoso en no hacer decir a estas palabras nada que Van Gogh no hubiera dicho ya.
Sin más introducción he aquí la carta:
27 de Julio de 1890
Mi querido Théo:
No hay que juzgar a Dios por este mundo, es un estudio suyo que le salió mal.
En los estudios fracasados, cuando se ama al artista, no se critica mucho y mejor se calla. No obstante, se tiene el derecho de exigir algo mejor ya que es de esperar que la misma mano creadora tome su desquite. Entonces, esta vida, criticada por buenas y hasta excelentes razones, hay que tomarla como lo que es y guardar la esperanza de ver algo mejor que esto en la otra vida.
Lo mejor es, quizá, ridiculizar nuestras pequeñas miserias y también, un poco, las grandes de la vida humana. Yo solamente quisiera que se nos pudiera probar algo tranquilizante y que nos consolara de manera que cesáramos de sentirnos culpables o desgraciados y que así pudiéramos marchar sin extraviarnos en la soledad o en la nada y sin tener que calcular, a cada paso, el mal que sin querer podríamos ocasionar a los demás. Yo quisiera poder llegar a esa seguridad que te vuelve feliz, alegre y vivaz en toda ocasión.
¡Ah!... ¡Si todos los artistas tuvieran con qué vivir, con qué trabajar!... Pero no es así. Mi único deseo, mi única preocupación en cuestión de dinero o finanzas es suprimir las deudas. No obstante, querido hermano, mi deuda es tan grande que cuando la haya pagado, el mal de producir cuadros me habrá robado la vida y me parecerá no haber vivido. Yo siento hasta el extremo de quedar moralmente aplastado y físicamente aniquilado, la necesidad de producir, precisamente porque en resumen no tengo otro medio de llegar a compensar nuestros gastos y no puedo hacer nada ante el hecho de que mis cuadros no se vendan. Me apena tanto que la pintura sea como una mala amante, que gasta siempre y jamás es bastante.
Ya vez, de cuando en cuando en la vida uno se siente desconcertado. Yo siento pasar el anhelo de casamiento y de niños y en ciertos momentos estoy bastante melancólico de estar como estoy a los 37 años, cuando debería sentir completamente distinto. Algunas veces se lo reprocho a esta sucia pintura. Richepin dijo alguna vez: "El amor al arte hace perder el amor verdadero." No sé, quizá me tomo todas estas cosas demasiado a pecho y siento tal vez demasiada tristeza.
Sin embargo, si yo pensara, si yo reflexionara en las posibilidades desastrosas no podría hacer nada. Me arrojo entonces con la cabeza perdida en el trabajo y si en el interior la tempestad retumba demasiado fuerte me bebo un vaso de más para aturdirme. Como vez trabajo por necesidad, por no sufrir tanto moralmente, para distraerme. Pero no hay caso. Nosotros, los artistas, en la sociedad actual, no somos más que cántaros quebrados.
¡Qué miseria… y todo, por así decir, por nada!
Yo renunció a seguir y me detengo silenciosamente como un signo final de interrogación. Hubiera preferido morir a causar y sufrir tantas molestias.
¿Si tomamos el tren para irnos a Tarascón o a Ruan, tomamos la muerte para irnos a una estrella?
No me parece imposible que el cólera, el mal de piedra, la tisis, el cáncer, sean medios de locomoción celeste, como los barcos a vapor, los ómnibus y el ferrocarril, lo son terrestres.
Morir tranquilamente de vejez sería ir a pie.
Adiós.
Todo tuyo,
VINCENT.
en la estrella que se encuentre.
Sucede a veces que un regalo esperado o una cita anhelada nos defrauda, resulta no ser lo que debía ser, lo que suponíamos que sería. En tal caso no es mucho lo que se puede hacer, quizá pasar la cosa por alto y apañarse con lo que hay o, por el contrario, no aceptar de plano y dar la espalda definitiva a la malograda cuestión. No obstante, "el gusano queda" y algunos que otros nos entregamos a la costumbre impropia, inconfesable en algunos casos, de obstinarnos terca e inútilmente en la tarea de fantasear repetidamente con el orden de cosas que debió haber sido. Eso me pasa con la carta de Van Gogh.
Resulta ser que el "campesino holandés" efectivamente llevaba una carta encima el 29 de julio de 1890, último día de su dolorosa vida, la había escrito el 23 y estaba dirigida a su hermano Théo. Sin embargo, no es aquella una carta suicida y más bien se inscribe dentro de la normalidad de la correspondencia que ambos sostuvieron. ¿Por qué no escribió una carta final el hombre que tras la menor crisis siempre escribió una carta? ¿Qué pasó entre el 23, día en que escribe su última carta oficial, y el 27, día en que se regala un balazo de efecto retardado que sólo hasta el 29 termina con su vida? ¿Cuál fue la crisis, el detonante? Todas esas respuestas las tiene el dueño del Girasol pero se las llevó consigo a la tumba.
Yo no puedo pensar que tal carta no hubiese existido y me niego a aceptar la del 23 como la última, prefiero pensar que Théo, su más probable destinatario, la encontró, la leyó y la destruyó. ¿Por qué no? En 1890 un suicida no era muy bien visto y sin una carta que demostrara lo contrario era bastante fácil achacar la propia agresión de Vincent a uno de esos ataques de locura que solían darle hacia el final de su vida. De esta manera Théo pretendería salvar a su desorejado y desgraciado hermano de este último deshonor, de este nuevo acto subversivo. ¡Bah! Especulaciones mías sin ningún asidero, palabras y más palabras que, salvo a mí, ya no importa si son acertadas o desacertadas.
Como sea, me he decidido entonces a componer una carta falsa. ¡Ojo componer, que no escribir! Tan sólo resulta falsa su existencia en el corpus de las cartas escritas por Vincent, pero su contenido es tomado de manera literal, aunque claro ecléctica, del cuerpo de ideas que Van Gog presenta en sus Cartas a Théo. Yo me he limitado pues a entresacar pasajes de otras cartas y ordenarlos aquí de manera tal que conformen una que prefiero imaginar como la última carta del amado pintor, nada he agregado y menos aún ideas mías. He sido muy cuidadoso en no hacer decir a estas palabras nada que Van Gogh no hubiera dicho ya.
Sin más introducción he aquí la carta:
27 de Julio de 1890
Mi querido Théo:
No hay que juzgar a Dios por este mundo, es un estudio suyo que le salió mal.
En los estudios fracasados, cuando se ama al artista, no se critica mucho y mejor se calla. No obstante, se tiene el derecho de exigir algo mejor ya que es de esperar que la misma mano creadora tome su desquite. Entonces, esta vida, criticada por buenas y hasta excelentes razones, hay que tomarla como lo que es y guardar la esperanza de ver algo mejor que esto en la otra vida.
Lo mejor es, quizá, ridiculizar nuestras pequeñas miserias y también, un poco, las grandes de la vida humana. Yo solamente quisiera que se nos pudiera probar algo tranquilizante y que nos consolara de manera que cesáramos de sentirnos culpables o desgraciados y que así pudiéramos marchar sin extraviarnos en la soledad o en la nada y sin tener que calcular, a cada paso, el mal que sin querer podríamos ocasionar a los demás. Yo quisiera poder llegar a esa seguridad que te vuelve feliz, alegre y vivaz en toda ocasión.
¡Ah!... ¡Si todos los artistas tuvieran con qué vivir, con qué trabajar!... Pero no es así. Mi único deseo, mi única preocupación en cuestión de dinero o finanzas es suprimir las deudas. No obstante, querido hermano, mi deuda es tan grande que cuando la haya pagado, el mal de producir cuadros me habrá robado la vida y me parecerá no haber vivido. Yo siento hasta el extremo de quedar moralmente aplastado y físicamente aniquilado, la necesidad de producir, precisamente porque en resumen no tengo otro medio de llegar a compensar nuestros gastos y no puedo hacer nada ante el hecho de que mis cuadros no se vendan. Me apena tanto que la pintura sea como una mala amante, que gasta siempre y jamás es bastante.
Ya vez, de cuando en cuando en la vida uno se siente desconcertado. Yo siento pasar el anhelo de casamiento y de niños y en ciertos momentos estoy bastante melancólico de estar como estoy a los 37 años, cuando debería sentir completamente distinto. Algunas veces se lo reprocho a esta sucia pintura. Richepin dijo alguna vez: "El amor al arte hace perder el amor verdadero." No sé, quizá me tomo todas estas cosas demasiado a pecho y siento tal vez demasiada tristeza.
Sin embargo, si yo pensara, si yo reflexionara en las posibilidades desastrosas no podría hacer nada. Me arrojo entonces con la cabeza perdida en el trabajo y si en el interior la tempestad retumba demasiado fuerte me bebo un vaso de más para aturdirme. Como vez trabajo por necesidad, por no sufrir tanto moralmente, para distraerme. Pero no hay caso. Nosotros, los artistas, en la sociedad actual, no somos más que cántaros quebrados.
¡Qué miseria… y todo, por así decir, por nada!
Yo renunció a seguir y me detengo silenciosamente como un signo final de interrogación. Hubiera preferido morir a causar y sufrir tantas molestias.
¿Si tomamos el tren para irnos a Tarascón o a Ruan, tomamos la muerte para irnos a una estrella?
No me parece imposible que el cólera, el mal de piedra, la tisis, el cáncer, sean medios de locomoción celeste, como los barcos a vapor, los ómnibus y el ferrocarril, lo son terrestres.
Morir tranquilamente de vejez sería ir a pie.
Adiós.
Todo tuyo,
VINCENT.
Juntó letras Bogato Solo |
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una carta que no es de Vincent no es interesante para nosotros.Prefeririamos que escribieras tu propia carta de suicidio para nosotros;pero bien de adentro,te lo agradeceriamos.tienes un muy buen blog bogato;sigue asi.
Pues a mi me encanto la carta. Se nota que te pusiste en los zapatos de el, por que se le siente profunda, con la verdad en cada palabra. Pareciera que si es de el!
La analogia al final sobre las enfermedades como metodo de "viajar al mas alla" esta muy buena. Me encanto.
Y esta otra frase:
"No hay que juzgar a Dios por este mundo, es un estudio suyo que le salió mal."
BUENISIMA!
...
El guion va bien, un poco lento en estas ultimas tres semanas, pero va por buen camino. Espero en un par de meses tener algo para mostrar... Obvio te mandare una copia para saber tus opiniones al respecto.
tus enlaqces de los blogs los tienes en otra página, no en esta. o sea que no son los enlaces del blog este, sino de otro en bitacoras.com, no cuentan aqui.
me parecio buena la falsa carta un gusto leer un poco mas por aqui.
Cartas como esa se escriben a diario en la mente y el alma de muchas personas. Lo interesante sería ver qué tinta puede hacer que la carta recree al ser humano, de tal forma que el suicidio deje de ser una salida.
dejar la vida por las deudas,a quedarse a pagarlas exprimiendo su pasión.Me inclino hacia la vida,pero ya estaba desesperado.
saludos y buena semana
A veces te descubres, buen Bogato, como un mal suicida.
No sólo sigues vivo sino que te empeñas en convencernos de que los suicidas, seres humanos con libre albedrío, siguen unas pautas de conducta que incluyen, entre otras, una carta de despedida.
Tratas al suicida como a un enfermo, y tratas a un genio como fue Van Gogh igual que a un loco. Vicent era un artista, gran expresionista de su atormentado espíritu y yo creo que no escribió esa carta de despedida que tú quieres pensar que fue destruida, creo que van Gogh, como hacen los grandes, murió cuando quiso y sin dar explicaciones.
Una bonita y triste carta en cualquier caso. Besos.
Qué excelente intento Bogato, me gustó mucho el estilo de falsear algo, de intentar meterse en la ficción de algo que en verdad ocurrió. Muy bueno. Un saludo
que bella metafora, la de ser artista para entretenerse de la cotidianidad que arrasa, trabajar en el arte para distraerse de la insoportable angustia de vivir.
que bella metafora, la de ser artista para entretenerse de la cotidianidad que arrasa, trabajar en el arte para distraerse de la insoportable angustia de vivir.
pues como yo ni la lei asi mejor chingen a su madre cabrones putos
esta muy padre,sebe ke en verdad se puso los zapatos de otro,yo estuve apunto de suicidarme por motivos extremos pero me di cuenta ke esa no era la salida asi ke deje le navaja,solo tengo 15 años y me iba a suicidar por ke mi papa me violo y nadie me creyo me sentia sola pero ya no tengo una hija la cual me apolla en todo se parece mucho a su papa o deberia decir a mi papa
Hoy te mentiría mi Narciso si te dijera que por tí me quitaría hasta las orejas. Ahí te dejo mas bien mis suspiros (que ya me has arrancado bastantes) y mis salobres lágrimas, que creo no te sirvende nada
hay amores que son solo para almirar y contemplar,ya lo e descuvierto, maldita sea la vida por que me alejas las personas que mas quiero, te las llevas donde no las puedo alcanzar
pues la verdad me encanto la carta pero yo hubiera escrito algo mejor ami edad tengo la intencion de suicidarme y es algo horrible saber que nisiquiera tienes el valor de hacerlo mas sin embargo es frustrante por saber que todavia no sales de los problemas que te vas enfrentando dia a dia pero luego llega el momento qeu no quieres despertar ni saber nada , otro dia sientes que es mejor que bueno seguir vivo pero como la angustia te invade hora tras hora todo tu animo , tu autoestima recae por no enocntrar un motivo aunque inconcientemente sabes que el motivo eres tu mismo.
Aaaay wow me enknto, s lo máximo definitivamente mi favorita, tal vez xq me siento muy identifikda, a mi tmb me gusta mucho l arte y esas cosas q ahora son vistas como aburridas o anticuadas, asi q todo lo q dice realmente me enknto, n especial la parte de: "Yo solamente quisiera que se nos pudiera probar algo tranquilizante y que nos consolara de manera que cesáramos de sentirnos culpables o desgraciados y que así pudiéramos marchar sin extraviarnos en la soledad o en la nada y sin tener que calcular, a cada paso, el mal que sin querer podríamos ocasionar a los demás. Yo quisiera poder llegar a esa seguridad que te vuelve feliz, alegre y vivaz en toda ocasión". ésta carta s simplemente genial, toda, aunq sea falsa!
lo he encontrado así: "Looking at the stars always makes me dream... Why, I ask myself, shouldn't the shining dots of the sky be as accesible as the black dots on the map of France? Just as we take the train to get to Tarascon or Rouen, we take death to reach a star." Amen.
esta muy yegadora y tiene mucha rason pues de que sirve estar fisicamente vivo si tu alma esna mas muerta
me gusta ser amada y a la ves ser yo dar amor
recuerdo la pelicula "vincent" en la q kirk douglas da vida a van gogh,es realmente conmovedora.vincent fué un artista q en vida no vendió apenas un cuadro,tuvo q acabar su vida de forma tragíca para empezar a cotizarse su obra.bonita la relación con su hermano theo.vincent a mi me gustarás siempre
yo veo que van gogh estaba muy joven para pensar en una elternativa de seguir viviendo, y se decidió al suicidio, yo he pintado cuadros ya, y tuve una pausa porque tengo que terminar mi carrera en la universidad, tambien escribo, y veo que si se piensa correctamente y no se confunde la mente, y se comprende la verdadera forma de vida humana no se llega al suicidio como van gogh, que el pintor no tenía otra alternativa porque nunca nadie le planteó que sus cuadros eran los mas grandes de la pintura, tampoco van gogh pensó en que el tenía su propia oportunidad de vida que todos tenemos, sin importar la clase social. Si fue por los fracasos amorosos, entonces van gogh estuvo muy "equivocado", porque yo he deducido que la relación amorosa se logra tan fácil como pintar un cuadro, con lo que dije anteriormente, que todos tenemos la oportunidad de vivir la vida que nos corresponde, y solo tenemos que razonar que es posible vivir la vida normal, y mas si se es un genio como lo era van gogh, entonces la pregunta es: ¿que genio era van gogh que dedujo el suicidio?. Esto es lo que yo como pintor tambien no acepto. Y yo tampoco vendo mis cuadros y eso no me preocupa en "nada". Hay otros puntos que yo se acerca de van gogh pero no quiero declararlo ahora en este mensaje.
¿Por que se suicida Van Gogh?
Escribo ésto porque sé que es una pregunta que tanto como yo mucha gente se cuestiona. El suicidio de Van Gogh no vino por casualidad ni por amor al arte. En aquel momento Van Gogh se encontraba en una situación que lo llevaron inminentemente a quitarse la vida. Los hechos de esta situación fueron:
-Estar en un manicomio rodeado de "Locos".
-Padecer de una enfermedad mental (muy común en personas hipersensibles) llamada "Demencia".
-Reclamaciones y amonestaciones constantes por parte del personal del manicomio, que incluso le prohibían a Van Gogh fumar, beber y hasta pintar (que eran su desahogo).
-Ataques constantes de "Epilepsia", que es una de las "peores" enfermedades mentales que puede padecer una persona.
-Y a Van Gogh solían encerrarlo en el "cuartito de los locos" de vez en cuando.
Estas son las causas evidentes del suicidio de Van Gogh. El hecho externo no lleva tanto al sucidio, pero el hecho interno y corporal puede llevar a una persona en pensar hacerse daño. Y los Psiquiatra suelen decir ésto, que son los médicos que estudian la mente humana y la "psiquis" de la persona. Por eso los pintores con problemas son un número de pacientes exclusivos de los Psiquiatras, como lo es en mi caso.
una vez, no hace mucho, leí k lo bello nace muerto,eso generó en mi contradicción pero ahora lo entiendo. La belleza no nace muerta, somos nosotros los k la deseamos y desearla creamos un mundo de imagenes para satisfacernos, con esto quiero decir k vivimos en un mundo de apriencias, un mundo k muy pocos estamos dispuestos a ver. Van gogh vio es mundo y creo su pintura para evadirse de la realidad. La verdad es k es 1 suicida con arte.
sitios de arte:
http://pinturaactual.blog.galeon.com/
amo a van Gogh ojala lo en
cuentre cuando me vaya....
Con todo el respeto, pero que tal si hubieses tomado su obra para escribir la carta, lo cierto que llama la atención que hombres con talentos sobresalientes escojan esta salida. Aparte mi admirado pintor, tenía una especial forma de ver la vida y sentirla, quiza nunca encuadro en los valores de su época, triste que años después otros se lucren de lo que el pintor carecio