Desnuda en la entrada del tiempo. (Alejandra Pizarnik)
7, 27 de 2005-05-27 de 2005
En junio del dos mil uno lo conocí. Yo asistía como observador al Festival de Poesía de Medellín y aprovechaba para empapelar la Universidad de Antioquia con los afiches del Quinto Espergesia, él era el invitado más joven de aquella edición del festival. Nos citamos en la sala del Hotel Nutibara que exponía la "Tercera muestra internacional de libros de poesía", el nombre la hace sonar más grande de lo que en realidad era, caminando la muestra Saúl y yo nos conocimos y fue en la muestra que él, sin dudar, se compró la obra completa de la desolada Alejandra Pizarnik, editada por "El Árbol de Diana."
Ese fue precisamente el libro que llamo mis recuerdos y mi atención cuando lo agarré, en julio del dos mil cuatro, durante mi visita a Saúl en su piso compartido de iniciado en estudios literarios. Tomábamos ese vino barato de caja al que algún gustillo se le saca y le dije: "en vista de que vos tenés mi Poesía y Capitalismo de Benjamín, yo me llevo tu Alejandra", aunque nos veíamos poco, Saúl solía aparecer por la Casa Funcreta en los inicios de semestre para husmear y acechar en la biblioteca los libros que en tal periodo debía trabajar.
Una de esas elecciones que Freud suele explicar muy bien, será la que explique el impulso que me llevó a empacar, junto con la ropa, los dos paquetes de Pielroja y la media de Néctar con que aquí llegué, la Alejandra de Saúl, y ni siquiera considerar la obra completa de Vallejo, el amado peruano, o aquel collage que es el "Salvo el crepúsculo" de Cortazar, libros que deberían estar ahora junto a mí. No se me ocurrió tampoco, aunque tenía espacio, empacar los tres. Como sea, por fortuna es de Pizarnik, la extraña a muerte que tengo aquí a mi lado, de la que hoy voy a escribir.
Igual que con Rendón, la regla aplica para Pizarnik y para todos los que en adelante habiten éste panteón. Entonces no es de Alejandra, la que fue y que tanto se sabe o se ha escrito, de la que voy a juntar letras, sino de Alejandra, la que mis ojos ven, siguiendo el mandato de ella misma: Quiero que me mires por la ventana y me digas lo que veas, a través de la ventana que dejó en su "Infierno Musical."
tt, la sutil tejedora del ojo glauco, y algunos de sus más avanzados lectores Entrelineados, reconocerán de entrada que mezclo aquí, de manera arbitraria, entre palabra y palabra, soberbios versos e imágenes de la emigrante de sí misma, habrán todos de perdonar que no utilice las comillas, si lo hiciera, tantas serían que torpe se haría la lectura. Tomad pues estas letras como un par abierto de comillas que sólo hasta el final del texto encontrará el par que lo cierra. Permitid que así me convierta en una voz más de la mujer que no puede hablar con su voz, sino con sus voces.
Pizarnik es una eterna errante, no una nómada de las que producen desconfianza en su incansable trasteo de un lado a otro, sino una mujer que se desdobla y, que se recorre en sus muchas otras hasta volverse no más que un adentro en el que queda atrapada y sola con sus voces, un océano de incertidumbres en el que naufraga y en el que, para salvarse, trata desesperadamente de proyectarse en la materia verbal: Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Así canta su hundimiento y su derrota la que es una con la noche, la angustiada que no puede hablar para decir sino para emitir un soplo de silencios.
Qué humillado el ser humano ante la palabra y, al tiempo, que necesitado de la palabra este animal que piensa. ¿Dónde hallarse a sí mismo si de entrada es ésta la gran mentira, si nada hay en uno que de uno mismo sea? Nadie puede salvarme pues soy invisible aún para mí que me llamo con tu voz, con la voz de esa otra que también es ella, ha de quedarnos claro que en Alejandra todo "tu" en el fondo es un "yo", ella es, quizá como todos nosotros, la que se encuentra en la mitad de cuatro espejos enfrentados, hacia cualquier lugar que mira, su ojo sólo encuentra la insistente proyección hacia el interior de la misma imagen, de la otra que ella mira y que se mira a sí misma desde el espejo, la imagen de la extraña conocida: tú que fuiste mi única patria ¿en donde buscarte? Tal vez en éste poema que voy escribiendo. Pero desde Holderlin sabemos que en la palabra no se puede confiar: También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Nada salva pues a la mujer tierra, a la golpeada por los soles que termina por descubrir un instante de éxtasis en el cálido roce de la muerte, a la que es triste como sí misma y hermosa como el suicidio, la que estaba predestinada a nombrar las cosas con los nombres esenciales pero que perdió la razón al hablar y los años al callar, la que hubiese cantado hasta deshacerse desnuda en la entrada del tiempo, pero que, ante el hundimiento en sí misma y el camino negro, estéril y fragmentado que le ofrecía la palabra, prefirió mejor caminar toda la noche bajo la lluvia desconocida que le brindaba aquel cóctel de seconal, que la esperaba fuera de la clínica psiquiátrica donde, la cascada de cenizas que era Alejandra, estaba internada.
Ese fue precisamente el libro que llamo mis recuerdos y mi atención cuando lo agarré, en julio del dos mil cuatro, durante mi visita a Saúl en su piso compartido de iniciado en estudios literarios. Tomábamos ese vino barato de caja al que algún gustillo se le saca y le dije: "en vista de que vos tenés mi Poesía y Capitalismo de Benjamín, yo me llevo tu Alejandra", aunque nos veíamos poco, Saúl solía aparecer por la Casa Funcreta en los inicios de semestre para husmear y acechar en la biblioteca los libros que en tal periodo debía trabajar.
Una de esas elecciones que Freud suele explicar muy bien, será la que explique el impulso que me llevó a empacar, junto con la ropa, los dos paquetes de Pielroja y la media de Néctar con que aquí llegué, la Alejandra de Saúl, y ni siquiera considerar la obra completa de Vallejo, el amado peruano, o aquel collage que es el "Salvo el crepúsculo" de Cortazar, libros que deberían estar ahora junto a mí. No se me ocurrió tampoco, aunque tenía espacio, empacar los tres. Como sea, por fortuna es de Pizarnik, la extraña a muerte que tengo aquí a mi lado, de la que hoy voy a escribir.
Igual que con Rendón, la regla aplica para Pizarnik y para todos los que en adelante habiten éste panteón. Entonces no es de Alejandra, la que fue y que tanto se sabe o se ha escrito, de la que voy a juntar letras, sino de Alejandra, la que mis ojos ven, siguiendo el mandato de ella misma: Quiero que me mires por la ventana y me digas lo que veas, a través de la ventana que dejó en su "Infierno Musical."
tt, la sutil tejedora del ojo glauco, y algunos de sus más avanzados lectores Entrelineados, reconocerán de entrada que mezclo aquí, de manera arbitraria, entre palabra y palabra, soberbios versos e imágenes de la emigrante de sí misma, habrán todos de perdonar que no utilice las comillas, si lo hiciera, tantas serían que torpe se haría la lectura. Tomad pues estas letras como un par abierto de comillas que sólo hasta el final del texto encontrará el par que lo cierra. Permitid que así me convierta en una voz más de la mujer que no puede hablar con su voz, sino con sus voces.
Pizarnik es una eterna errante, no una nómada de las que producen desconfianza en su incansable trasteo de un lado a otro, sino una mujer que se desdobla y, que se recorre en sus muchas otras hasta volverse no más que un adentro en el que queda atrapada y sola con sus voces, un océano de incertidumbres en el que naufraga y en el que, para salvarse, trata desesperadamente de proyectarse en la materia verbal: Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Así canta su hundimiento y su derrota la que es una con la noche, la angustiada que no puede hablar para decir sino para emitir un soplo de silencios.
Qué humillado el ser humano ante la palabra y, al tiempo, que necesitado de la palabra este animal que piensa. ¿Dónde hallarse a sí mismo si de entrada es ésta la gran mentira, si nada hay en uno que de uno mismo sea? Nadie puede salvarme pues soy invisible aún para mí que me llamo con tu voz, con la voz de esa otra que también es ella, ha de quedarnos claro que en Alejandra todo "tu" en el fondo es un "yo", ella es, quizá como todos nosotros, la que se encuentra en la mitad de cuatro espejos enfrentados, hacia cualquier lugar que mira, su ojo sólo encuentra la insistente proyección hacia el interior de la misma imagen, de la otra que ella mira y que se mira a sí misma desde el espejo, la imagen de la extraña conocida: tú que fuiste mi única patria ¿en donde buscarte? Tal vez en éste poema que voy escribiendo. Pero desde Holderlin sabemos que en la palabra no se puede confiar: También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Nada salva pues a la mujer tierra, a la golpeada por los soles que termina por descubrir un instante de éxtasis en el cálido roce de la muerte, a la que es triste como sí misma y hermosa como el suicidio, la que estaba predestinada a nombrar las cosas con los nombres esenciales pero que perdió la razón al hablar y los años al callar, la que hubiese cantado hasta deshacerse desnuda en la entrada del tiempo, pero que, ante el hundimiento en sí misma y el camino negro, estéril y fragmentado que le ofrecía la palabra, prefirió mejor caminar toda la noche bajo la lluvia desconocida que le brindaba aquel cóctel de seconal, que la esperaba fuera de la clínica psiquiátrica donde, la cascada de cenizas que era Alejandra, estaba internada.
Juntó letras Bogato Solo |
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Solo vine a darte las gracias por las palabras que me regalas y la dulzura con que me tratas. La mujer que soy adora tu cuidado y tu cariñoso trato, la niña que escondo agradece tus enseñanzas, y la persona en la que ando trasformándome valora tu amistad y te aprecia. Hoy fue un día largo y estoy agotada, mañana, más lucida y tranquila, te leeré atentamente. Buenas noches, mi indescifrable amigo.
Mi estimado Bogato,
Hay veces que el entrar en tu blog equivale a una tertulia intelectual, de esas que normalmente suceden en las cafeterias universitarias. Me gusto mucho que hayas mencionado a mi compatriota Vajello como "amado". Hay un poema de Vallejo que es muy relevante en mi vida a veces.
LOS HERALDOS NEGROS
" Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no se
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no se
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro mבs fiero y en el lomo mבs fuerte.
Serבn tal vez los potros de bבrbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la muerte.
Son las caםdas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algתn pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sי.
CESAR VALLEJO
Nada puedo decir.
Millones de palabras y yo sin poder decir nada.
En poco más de medio año, mi edad será la que tenía Alejandra cuando acabó con su vida... y mi psiquiátrico es esta pantalla.
Tenemos los mismos ojos... yo ya perdí la mirada.
NI hablar, siento que perdi el alfil en este juego de ajedrez, prometo leer mas para poder estar a la altura de este post y comentar.
Reconosco con humildad, que citas y nombres me han dejado estupefacto, pero prometo regresar.
Saludos
El Enigma
Nox atra cava circumvolat umbra
Al leer este post.. bueno.. (digamos que algo catatónica)... recordé dos cosas:
"Y es que ni si quiera estamos solos es todo esto. Nos multiplicamos, y de numero par en numero par vamos.. avanzando, todo para devolvernos al inicio donde somos dos mas no los mismos, y simplificandonos aun mas siendo uno solo. Pero cuantos somos?
Me desdoblo por ti. Me desdoblas.
Causas eso porque eres causa. Eres.
Ahogame, con tu existencia.
(disparo a la sien)
(silencio) "
Posted by thegreenfly
Y la otra:
"El perro aterrado y la percepción erronea"
"Se trataba de un perro callejero. Le gustaba curiosear todos los rincones e ir de aqui para allá. Siempre habia sido un vagabundo y disfrutaba mucho de su forma de vida. Pero en una ocasión penetró en un palacio cuyas paredes estaban recubiertas de espejos. El perro entró corriendo en una de sus acristaladas estancias y al instante vió que innumerables perros corrian hacia el en dirección opuesta a la suya. Aterrado se volvió hacia la derecha para tratar de huir, pero entonces comprobó que que tambien habia gran numero de perros en esa dirección. Se volvió hacia la izquierda y comenzó a ladrar despavorido. Decenas de perros, por la izquierda, le ladraban amenazantes. Sintió que estaba rodeado de furiosos perros y que no tenia escapatoria. Miró en todas las direcciones y en todas contempló perros enemigos que no dejaban de ladrarle. En ese momento el terror paralizó su corazón y murió victima de la angustia."
101 cuentos clásicos de la India.recopilación de Ramiro Calle.
TEngo vocación didáctica, y tu alma de poeta, por eso a veces me cuesta tanto entenderte, a mí que me gusta tanto que siempre se me entienda, se me escapan sutilezas, pero he ido leyendo aquí y allá en tus enlaces, y Benjamín tambien se suicidó!! aunque por causas menos poéticas...
Yo tengo un dicho: "hay dos clases de tontos, unos los que prestan libros y otros los que los devuelven" :-D
kisses!
Vallejo el eterno pensador, como me gusta al leerte vovli a la uni donde conversaba filosofaba y inventaba, sin embargo me he quedado mustia al llegar al final.
Esto es magia. Me encanta leerte.
Vengo de donde Alejandra solamente sentía lilas.. de ahí proviene mi alma silente.. y voy donde ella está, seguramente.. Sólo que nadie me dice "TALITA CUMI"...
Gracias por tu comentario a mi inaguaración del blog. Una neurosis crítica de mi ordenador me ha impedido continuar hasta el momento.
Felicidades por tu blog.
José
Echo de menos tus letras.
Si osase matarme también me mataría.
necesito el impulso a gatillar!
estuve leyendo este blog, soy un reciente lector de Alejandra a decir verdad me ha cautivado mucho, este blog me brinda datos interesantes y me gustaria felicitar a su autor y saludarlo, tambien hacerle manifiesto mi concordancia lo de "amado poeta peruano" cuando hacia seña a Vallejo, exelentes palabras.
felicitaciones por el blog esta muy buneo
alejandra........ tengo ese libro, poesia completa de alejandra pizarnik, lo he leido unas 3 veces seguidas, no hay nada q hacer q sus voces me llenan y me llaman..